Infame luz

Despiadada luz que huyes
alumbra a este invierno oscuro
para que se haga verano en mi,
y salir de este zulo.

Infame luz que me alumbras
con tu brillo hosco y tus luegos
lléname este hueco del alma
que todavîa no tiene dueño.

Lánguida luz de azabache
dame un halo de esperanza
que sea benéfico en mi,
y me remueva esta lanza.

¿Cómo te llego?

Cómo te llego, cómo
dama solitaria de la atalaya
cómo te llego, si sólo
quisiera entregarte mi alma.

Cómo decirte: te adoro
si ya no me salen palabras
cómo decirte que sólo
vivo para cruzar tus miradas.

Cómo explicarte lo hondo
que me llegaste desde la nada
cómo explicarte lo absurdo
que es pensar que tú me amaras.

Cuarenta y cinco

La cadencia del tiempo inexorable
que machaconamente nos transforma
no tiene piedad con esta reforma
que, nueve lustros ha, empezó mi madre.

Cada año, uno más viejo y uno más sieso,
cada año, más ultrajado por la edad
y sin embargo, sin perder la necedad
que el reloj borra con su advenimiento.

Cuarenta y cinco cuento ya, y buscándote
sigo aún, aprendiendo a esperar sin desesperar
y a luchar, aunque a veces no sepa el porqué.

Cuarenta y cinco más te esperaré
para morirme contigo junto al mar,
una tibia noche
que en La Torre sople el nordés.

Pérdida

Terciopelo errante,
héjira maldita,
ojos malaquita,
dolor radiante.

Caballito galopante,
roma estalactita,
cuprífera calcopirita,
desgraciado semblante.

El rayo que no cesa

El rayo que no cesa
eres tú,
siempre en mi cabeza,
siempre pensando en ti
con cabal presteza.

Me alimento de ti
y ornamento mis certezas
con tan leves memorias
o pretendidas sutilezas
que me valen de aliento.

Luego, te veo en las flores
y en los cristales de los expositores,
en los coches blancos que pasan
como corceles voladores,
y en las cabras del mar del Orzán,
o en esos cielos grises demoledores.

Pero al final, nada,
nada de nada,
te veo, pero ni me acerco,
no me atrevo a más
por ese absurdo miedo tonto
de que en realidad no existas,
de que sean sólo imaginaciones
de este enamorado loco.

Verano que no es

Pardas mis hojas caen
del árbol que soy
ocre ya.
Es verano
en el bosque muerto,
pero de otoño me siento
y húmedo
como el invierno que vendrá.

Los vientos alisios
que siete años soplan
agitan mis ramas
con su espeso y embriagante
ácido de muerte.
Muerte que se elige,
por pura diversión
y con buena cara.

Ahora se acabó todo,
no quedan zanjas ya
para tanto árbol caído
a manos de sus noches
y sus diablos dormidos,

empero, siempre alerta,
con sus facturas listas,
que siempre llegan,
que siempre se cobran,
Siempre.

Nao Noe

Nao Noe
late mi corazón
rítmica pieza de latón
por este marítimo amor.

Nao Noe
dime que me amarás
siempre libre de amarras
igual que lo haré yo.

Nao Noe
surcaremos los mares,
hallaremos infinitos lugares
dónde nadie aún llegó.

Nao Noe
y al final de este índigo
si tú quieres, me hundiré contigo
en una cálida noche
de este invierno en dónde vivo.

Ayer

Ayer, te vi anochecer
y nada tan hermoso había visto
como tú, Sol ardiente de pardo oligisto
poniéndote sobre el rojizo mar de Ber.

Ayer, para siempre me enamoré
y ya todo será distinto,
aunque el mar siga con sus ritmos,
pues yo a tu brillo ya me doblegué.

Ayer, nada más hermoso podía ser,
porque todo lo hermoso estaba en ti
y cuán hermoso no fue sentir
que tengo ojos para poderlo ver.

Ayer no es hoy, ni puede ser,
porque huérfano y extraño 

me siento sin ti,
sin poderte admirar
y sin poderte decir
que siempre te voy a querer.

Interino

Yo soy el perpetuo interino
que busca su asiento en algún corazón
y aunque en alguno bien me haya sentido
sigo en el camino cual errante infanzón.

No hay poesía

No hay poesía
sólo botellas vacías
soberanas y lánguidas arpías
que esclavizan voluntades
como máquinas impías.

No hay poesía
sólo noches de hedonía,
de absurda química y biología
que adormecen mentes
débiles, en su lenta agonía.

No hay poesía
sólo trazos de palabrería
aprendida de una barata filosofía
de madrugada en algún antro
perdido en la infravida.

No hay poesía
sólo depravación materialista
de cuerpos huecos, de ucronías
que por imposibles nunca serán
mas que bonitas e inútiles
vidas perdidas.

No hay poesía
sólo burda borreguía
drogada con letal maestría
por los gurús dueños de la fiesta
y de las nihilistas orgías.

No hay poesía
Sólo rabia y dolor,
Y ojos perdidos
En la lejanía.

Esperanza

Mi espalda es una estera
pateada por los trabajos
de esta vida perra
y sus inacabables tajos.

Estoy dolorido y desalmado
lloro sin saber de qué
ni cuáles serán los palos
que a continuación recibiré.

Unos días siguen a otros
tan sólo separados
por cúmulos de noches necias
y mujeres sin corazón.

Estoy ya tan cansado
de esperarte, Esperanza
definitivamente, me has olvidado
definitivamente, me has descartado.

Y ahora, harto de empujar
ya no iré a por el trigo, Esperanza,
que lo traigan los castellanos
y me claven su última lanza.

Me llamas amor

Amor, me llamas amor...
pero a la mínima me cambias
hedonista, por la etílica flor.

Amor, me dices amar...
pero la palabra, de su significado
te olvidas de llenar.

Amor, me llamas amor...
pero te anestesias el corazón,
Inasequible al querer y al dolor.

Amor, me dices amar...
pero ante la vida, golpeada,
decidiste claudicar.

Al comandante

Comandante Axarquía
hágase usted unas letras
que sus órdenes son poesía
y andamos algo escasos della.

Escríbanos algunas canciones
sobre las muchas changas bellas
que nos alegran los corazones
a estos parias locos de la tierra.

Háblenos de aquel Montevideo
y de todos los caballos blancos
tomados en los bares del puerto,

cuando eramos tupamaros.

Cuéntenos comandante los días
de lucha con Foscarini y con Almeida
y de todas las revoluciones perdidas,

y de toda la injusticia de América.

Comandante Axarquía

hágase usted unas letras

de bellezas y utopías
y de aquella Sierra Maestra.

Dos filas más adelante

No eran más que dos,

sólo dos filas más adelante

se encontraba sola y radiante

la vista única de mis ojos.

Sentía que casi podía tocar el cielo

que sería el tacto suave de su pelo,
pero no me atreví, no,
a algo más que un:
``hola, ¿cómo estás?´´

Luego todo se acabó,

salimos de allí a fuera,
el Sol suave templaba la tarde
de un verano todavía nonato;

Nuestros cuerpos alzados
se aproximaban accidentales,
tímidamente, luego se separaban,
como repudiándose,
quitándose importancia.

Había vibraciones imperceptibles,
flexiones en las miradas
que nos enviábamos con efectos
de billar y bolas a tres bandas.

¿Por qué todo lo hermoso

se acaba siempre tan pronto?

Al final, tan sólo me queda

la larga y dolorosa espera,
la tristeza de no saber más,
de no saber cuando te volveré a ver,
de no saber, amor...
cuando nos volveremos a encontrar.

Vi la belleza

¡Cuánta belleza inimaginada!
¿Quién podía pensar que existías?
tan sólo en las oníricas melodías
invadías mis fantasías más soñadas.

Y ahora, un ratito de cada cuanto,
te veo flotando por los corredores,

tras los ensayos duros y los sudores

de las gimnásticas, huellas de ambos.

¿Qué ha de hacer ahora este suspiro

si sólo de aire hueco no quisiera ser?

¿Qué ha de hacer si quisiese perecer

cual diana mortal del ángel Cupido?

Que decida Cupido

Reconozco estos pasillos nervioso
esperando a encontrarte en algún punto
pues nada hay que me parezca tan hermoso
como el acometer de este amor presunto.

Sé que no te conozco ni sé quién eres,
tan sólo sé vagamente tu nombre,
pero ya no pienso más que en atardeceres
y en placeres bajo algún acérrimo roble.

Y cuando me miras tímida y ruborosa,
yo te miro y veo un paraíso en el mundo
hecho de jazmines y palos de rosa
de un jardín lleno de amores rotundos.

Ahora desconozco cuál será el camino
que he de seguir en el bifurcado trecho
para que los huesos de mi contumaz destino
acaben durmiendo bajo el dosel de tu lecho.

Pero no ha de haber ni un lamento solo,
sea lo que sea que decida Cupido,
pues tu existencia misma justifica mis ojos
y tus ojos justifican, el aire que respiro.

Tu Luz Añil

Llave dolosa que abres mi alma
eres, pero no sé quién eres
¿qué credo tienes, de dónde vienes,
qué te mueve cada mañana?

Lo desconozco todo de ti,
ni siquiera es seguro que existas
mas que como una onda lívida,
colorida, de cromático añil.

Y sin embargo, con tu primor,
me sustentas, me yergues,
aniquilas con tu luz mi negrura.

Y aunque reniegue de tu fulgor,
 sueño que en mi cama duermes
cada día invadiendo una esquina
con tu locura.

Tu rayo infinito

Capturo tu rayo infinito
lo embalsamo en mi retina
me lo guardo en un bolsillo.

Y luego, suspiro, te miro,
aunque tema mirarte
y que me veas por el rabillo,
no vayas a asustarte
de mi y de mi oscuro sino.

Capturo tu rayo infinito
que sois tú y tu belleza
y os guardo con sutileza
para este largo

y sinuoso camino.

A Dolores

Belleza incauta e injustificable
eres un río sin cauce que fluye
como una líquida luz voluble
inundando mis cuencas mortales.

Poesía de Fierro y alumbre,
graciosa ola que alcanzas la playa
del mar rompiente de Madariaga
cuando me abraza tu brisa dulce.

Te veo venir y marchar altiva
y me pregunto, cuál es el origen
de la más bella flor del lumen.

Y mientras, me asfixia esta deriva,
este aire hosco, esta muerte en vida,
síguenos dando luz,
ahora... desde arriba.

Alvedro

Aeropuertos,
que se llevan mis sueños
a lugares siniestros
¿adónde se va mi amor?

lejos.

Aeropuertos,
como nidos feos de bellas rapaces
que cargan sus barrigas de equipajes
con móviles dedos

y severos andamiajes.

Aeropuertos,
poblados de mercaderes y tripulantes,
de deportistas millonarios y adictos al viaje,
de vendedores de humo 

y atribulados malajes.

Aeropuertos,
que traen dulces frutos de bienvenidas
y amargas lágrimas de despedidas,
con sus blancas y ultramarinas comitivas.

Allí, yo he ido a buscarte,
y allí, como estatua de sal,
me he quedado,
asustado, de lado, congelado,
con la perspicaz mirada
de no saber lo que encontraba
salvo el amor de tus besos
distantes, malvados,
en una fría sala
de este aeropuerto,

de Alvedro.

Esta mañana he pensado en ti

Colapsa en mi cara gélido el aire,
mas ardiente me abrasa tu mirada
plena de una textura de azul embozada
en el cielo inmenso de tus ojos salvajes.

Es invierno afuera, como hielo es;
mas cálido me siento adentro, en el alma.
Saberte mía es un saber a miel
que es el dulce sabor de nuestra cama.

Tu vientre me embriaga el paladar,
me hace piel de hombre y ser alado,
me subleva y de alegría me hace gritar.

Tu vientre es la cima que quiero coronar
para luego caer por tu acantilado dorado
y en los rápidos de tu cuerpo naufragar.

Al son de Son

Me enseñaste un sendero

pero me perdí

me olvidé del camino

a tu flor de alhelí.

Dime ahora, dime

Dime luna de marfil

¿Por qué se rie la aurora?

¿Por qué se ríe de mi?

¿Acaso no vi las señales?

¿Acaso no las vi venir?

¿Acaso yo quise olvidarlas?

¿Acaso, para siempre te perdí?

El orden de mis apellidos

Cuando las palabras se atrancan
sólo la sangre escribe poemas,
apenas son hilos húmedos de letras
perdidos en mi lengua
sin aliento que los empuje.

Me he averiguado tan miope,
tan incapaz mas que para atrapar
un puñado leve de tenues formas
tan lejanas y tan difusas
que envuelven esa utopía confusa
que suelen llamar felicidad.

Y he averiguado que
puedo estar odiando
y a la vez estar amando,
y que a veces, se puede ser feliz
y no saberlo; y olvidarte de vivir,
de amar.

También he averiguado que,
hay gente que es extraordinaria,
aunque pocos les ven,
ni siquiera ellos se ven,
y a veces son tan extraordinarios
que se sienten como una mierda,
que se sienten fuera.

He aprehendido algo de todo esto
Y a alguién se lo he robado,
es el corazón cortado
de una que se olvida
del orden de mis apellidos.

Café

Estoy nervioso
me sirvo un café
no puedo dormir
otro café
¿Es esto alguna clase
de negra metáfora?
Tal vez
La de mi vida
Desesperación
Tal vez
Me emborracharé
Con la sonrisa
De la mona Lisa

¿Qué estás pensando Miguel?

Pienso en su alma
desnuda para mi,
vacía de artificios
en su verdad pura,
en su piel blanca
y en sus ojos
brillantes como el sol;
pienso en tocarla
como un sueño,
acariciar su pelo
y sus manos,
sus hombros,
fundirme en sus brazos,
dormirme a su lado
tan dulcemente
susurrándole al oído
eres mi sueño
hecho realidad,
da igual el mañana,
aunque me muera esta noche
valió la pena
todo.

Indígena

Soy indígena de ninguna parte
Tan sólo lo que quieras
Que sea para ti
De nadie soy
Ni a nada pertenezco
salvo a la voluntad
Del azar malévolo.
Como un libro abierto
Por el final
Un drama a medio escribir.
Partes inconexas de partes
Que he ido cogiendo por ahí
Por las calles y hondonadas
Y que no tienen sentido
Como un absurdo sueño
Del que te despiertas aturdido.
Soy trozos de páginas e idearios
De libros
Que nadie quiere leer ya
Con ideas pisadas y mojadas
Por tanta tempestad....

Las Horas Cortadas

Hay gente que vive en casas de cristal
que se empañan cuando respiran
y dibujan corazones en las repisas
de las ventanas del cuarto de estar;

algunos tiran piedras sobre sus tejados
y rompen los corazones de las visitas
que los visitan con demandantes regalos
de amores granados y corazones sin astillas.

Y yo quiero amarte y que me duela,
llenar de dolor mi alma en pena
y de alegría y amor estas cadenas
que arrastro desde que te vi;

romper tus cristales por las noches
e invadir todas tus habitaciones
y ver el cielo estrellado palidecer
y ponerse verde de envidia, 

al verme junto a ti.