Son dos Gotas

Dos gotas de agua son,
como dos gotas de lava
ardientes y evaporadas
hacia una nube alada.

Dos gotas que flotan
suspendidas de la nada,
tan iguales y tan ornadas.

¡Qué tan cercanas parecen
y no se pueden tocar!

Van navegando a la deriva
en un cielo enladrillado
del rojizo sol desgarrado
por su pertinaz sequía.

Y se precipitan desnudas
hacia un mar desértico
en busca del mineral benéfico
que alimenta el corazón
y a estas plantas

del amor viudas.

Prisionero

Vivo tras los barrotes de mis pensamientos,
en mundos imaginados, con besos no dados,
atrapado en la tela informe de un futuro tiempo
de cuerpos sudados y sentimientos interlineados.

Condenado siempre al eventual espacio de mi cuerpo:
prisionero, en la prisión cósmica de tus ojos;
vigilado, subyugado por mis demonios más fieros,
en este frío infierno que vivo, de ucronías y de antojos.

Cada día me descubro el alma más lacia y más yerta:
tu ausencia es la sequía del adiós que no se dijo,
y tu abrazo y tu beso la esperanza de una puerta abierta
hacia la tierra prometida y hacia un escondrijo.

Sé que debo seguir expiando mis culpas por querer
asaltar el cielo de tus pechos andamiados
con tela de raso pintada de grana y de amanecer,
y por doblegar a los dioses que moran en tus acantilados.

¿Cuánto de ti penetró en mi sin que yo lo sepa?
¿Qué alcance tiene este mal que al hombre acecha?
No lo sé; sólo el cirujano docto lo hallará presto
en la encinar corteza que bombea en mi pecho.

Arábiga

Mi esfuerzo supremo es un lamento umbrío,
picapedrero soy y dinamitera hormiga
de tus corolarios y de tus símbolos,
de tus espacios euclídeos y de tus intrigas.

Para tus números, artesano
siempre quiero ser,
para así moldear el amor que te tengo
y manifestarlo tan sublime y tan bello
que al desentrañarte mi cuerpo
y mi espíritu se estremezcan.

Pero sé bien que no he de traspasar
más que algo de tu escamosa superficie,
porque eres densa y sinuosa, esquiva y bella
mi malévola señora de la blanca planicie. 

Me conformaré sólo con seguir en nuestras peleas,
con las noches negras persiguiendo respuestas
a las preguntas inmundas de mis otras ciencias
y con el sabor ácido y metálico del fracaso
de este numerista lánguido y enamorado.

A memoria dos vencidos

Non sabíamos aínda da Serra Mestra;
Cabrui, Mesía ou Curtis foron primeiro
que aqueles mitos barbudos guerrilleiros,
e Benigno Andrade botouse ó monte.

De Fisteus a Teixeiro, onde fuches, onde?
home bo, de corazón nobre e sindicalista,
sempre fuxido andiveches dos lobos franquistas
pola nosa Galicia nai, ti eres, ti fuches home.

Coa lembranza do Che venme a túa primeiro
naquelas minas de León cando eras mineiro,
e sacabas o negro produto da terra de Fabero
co teu peito ancho e o teu lombo de labrego.

Esperaches no monte a chegada dos aliados,
pero foi en balde, os putos fodidos nunca chegaron.
E colléronte, e nomeáronte o inimigo da patria,
ti que o máis grande amigo, eras dos pobres,
e ó final os porcos matáronte a garrote,
vil xustiza a dos gañadores.

Antisistema

Quiero oler la revolución ¿a qué huele?
Huele a sudor y a sangre de trabajo acabado,
a gentes del campo con sus cuerpos ajados,
a tuercas y a grasa y a muertos
de fábricas que duelen.

Dame a oler la revolución de la gente honrada,
no me dés cuellos almidonados especuladores,
jugadores de ruleta con el pan de los pobres,
no me la dés, no quiero su soldada.

Quiero política de verdad, no esta ocupación
del poder por burócratas a sueldo del capital,
vendidos, mafiosos, putos a tiempo parcial,
chusma en general surgida en elección.

Antisistema nos dicen, por honrados,
cuando revolucionarios somos sólo por no robar
y esta virtud se hace defecto que aplacar,
soñadores utópicos nos dicen, iluminados.

No quiero este sistema patriarcal anticuado,
dónde no valemos igual según el sexo,
antisistema soy por no querer ser sólo un cuerpo,
antisistema…cuando el sistema ya no es la solución,
sino el problema.