si no la puedes ver,
Qué más da su esplendor
si no lo puedes tocar ni oler.
Qué más dan estos versos rotos
que amarrar han en dique seco,
Qué importan estas palabras
si a morir van, al espacio hueco.
Qué importa este mundo absurdo
en dónde todo se mercadea
excepto el chorro de luz fluorita
que brotaba de tus candelas.
Qué más da el arte ahora,
¿qué más da la poesía?
sin ti no hay nadie ya,
que saborear quiera,
mi melancolía.
